Due fotogrammi

Ritrovo una vecchia fotografia. Quasi un frammento di memoria. Il sorriso di mio padre. Un ragazzone magro, un volto uscito dalla guerra, dalla fame, dall’occupazione nazista. Terra padana grassa e povera. Campagna e ricchezza e povertà e malaria giù verso il delta del Po. Faccia di un’Italia che non c’è più, faccia di popolo che rivedeva la speranza dopo anni di guerra. Una roba che non possiamo neanche minimamente immaginare, noi che oggi stiamo qui in questo Paese asfittico a cercare di capire cosa siamo, se siamo ancora qualcosa.

Mio padre è morto a 47 anni. La mia età di oggi.

Ritrovo un vecchio scatto degli anni ’80. Le risate di quello che eravamo. E lo stesso sorriso.

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